Ninguém mais lę isso aqui. Blogs deixaram de ser espontâneos. Tornaram-se mecânios. Escritores fantasmas navegam por este limbo cibernético. Ganham un cascalhinho por tręs ou quatro parágrafos na expectativa que o santo Google leve algum internauta perdido até o texto publicado, fazendo girar uma economia esquisita, na qual a propriedade intelectual é imprópria. Vivemos, de fato, um mundo esquisito. Um mundo de palavras que săo imagens, que săo rótulos. Tudo isso pra nada. Para ser assi mesmo, descartável e viável. Esse blog ninguém lę, năo está no twitter... está ŕ deriva... só năo é deletado porque a boba aqui năo tem nenhum dos textos escritos em papel. Deletá-lo seria como queimar meu caderninho vermelho. Seria como zerar a memória. Estăo a boba, que se acha mais dona destes textos que o seu verdadeiro dono (Mr. Google) pondera... espera... respira... e escreve essas bobagens com o micro sobre as pernas, antes de dormir. Sente-se sozinha. Por isso escreve. Pensa consigo. Consigo: escrever.


Foto colírio para os olhos: Maria Clara Amatuzi